La estación de las lluvias

El viernes, cuando volví de Atsugi, desde el tren me puse a mirar los arrozales: llenos de agua son como espejos enormes que reflejan un cielo gris del que no para de caer el agua. La estación de las lluvias (¡qué compuesto más hermoso!) todavía no ha llegado, pero la lluvia misma parece no ir al tanto del parte meteorológico.

Dentro de unas semanas florecerán las hortensias -ya están preciosas en sus taludes- y los primeros brotes del arroz asomarán sobre el agua. Algún día, bajo un cielo espléndido de julio, desde el tren de nuevo, mi hijo y yo veremos la pradera de un verde pasmoso extenderse por toda la llanura hasta tocar las laderas de Tanzawa. Esos días el pecho se dilata y sientes, aunque sea por un instante, que el mundo está bien hecho.

Guardarropa de verano

Me ha llegado un e-mail de mi shocho, mi gran jefe, un tío un año o dos mayor que yo, experto en poesía irlandesa, tímido pero más salao que las pesetas -no sabe leer español, aclaro porque sois muy malpensados-, en el que me informa que a partir del primero de junio, como todos los años y siguiendo las directivas del Gobierno en la lucha contra el Calentamiento Global, se declara temporada de verano; nos podemos quitar la corbata y trabajar en mangas de camisa si queremos.

Para que luego vayan diciendo unos desaboríos por ahí que los japoneses no tienen sentido del humor: ¡si sabe que llevo casi un mes dando clase en camiseta!

La fábula oriental del caballero

Hace mucho tiempo, en un apartado país oriental, un joven caballero tomó para sí la galante labor de socorrer doncellas, defender al débil y desfacer entuertos. Obseso en estas obras, pronto los límites de su patria se le hicieron harto estrechos. En las lejanas buscó dragones, los acosó, les dio muerte y la fama de este noble caballero se extendió por los últimos confines de la tierra.

Ya maduro, como Ulises regresó a su patria. El último dragón que la oprimiera se había consumido, aun antes de nacer él, arrugado, achacoso y solo en su gruta horrenda. Al morir el monstruo los caballeros negros que le habían servido mudaron sus siniestras vestimentas: los de bajo rango se perdieron en las multitudes y los del más alto pactaron con los hijos de las víctimas del dragón, los caballeros blancos, que también habían hecho matanza entre los negros, se perdonaron injurias y vivieron en paz hasta el día del retorno del valiente.

Al principio de su tiranía, el dragón y sus negros caballeros masacraron a los blancos y los arrojaron a una sima oscura de donde, por los largos años trancurridos y por la profundidad de ésta, cosa de magia parecía el sacar de allí sus osamentas. El caballero, falto de labor más alta y menesteroso de ella para agrandar su fama, cargó sobre su espalda la obra de volver los muertos a los vivos. Quiso convencer a unos y a otros de que el perdón antiguo era una ofrenta al honor de los difuntos y que sus espíritus vagarían eternamente, agonizantes, hasta que no se rescataran sus tristes calaveras.

Los dioses de esa tierra, todos los dioses, son envidiosos de la gloria humana. Las divinidades excitaron en los otros caballeros la más cruel de las pasiones: la pálida envidia. Una noche sin luna sigilosamente lo apresaron, lo cargaron de cadenas y lo encerraron en la mazmorra más profunda. La insania, el horror y el rechinar de dientes fueron grandes entre aquellos linajes de los blancos que sustentaban al noble caballero. Finalmente hubo que buscar un nuevo pacto: se permitió su exilio por tierras de las que había regresado de su caza de dragones.

Han pasado los años y el insensato caballero que osara enmendar a los dioses y soliviantar al pueblo es ya un anciano. Sus días de ostracismo fueron pocos. Hoy, decrépito, se sienta en el umbral y ve jugar los niños. Siempre el sopor le vence y siempre, desde que fuera joven, su sueño es sólo uno: se transforma en dragón, el más horrendo que vio el mundo, y domina el orbe todo.

Hoy las palabras sobran

Afp para El Mundo

¡Por fin tenemos el iPad!

Con profunda humildad

"No hay mujer fea, sólo mujer que no se sabe arreglar" Pues sí señor: si ya lo sabían hasta los barrocos: pena que el cielo no sea azul y que tampoco sea cielo. ¿Y qué importa?

En fin, yo me iba (como siempre) por los cerros de Úbeda para decir que lleno anda el mundo de pintores, poetas, novelistas o blogueros deleznables, sí; pero igualmente hay legión de los que son extraordinarios. ¿Por qué en el nuestro global sólo triunfan unos cuantos? Ya el paño fino en el arca no se vende. Hoy al Olimpo y al Orco los separa una frontera sutil: la de la sabia promoción.

¿Era don Camilo el más excelso literato de sus tiempos? Basta leer los artículos-catálogo en los que sólo aparecen los nombres de sus burros o aquellos en los que repetía el índice de su última novela para responder afirmativa y sabiamente; pero seguro que el que con treinta y pocos años de su edad se marchara a Estocolmo, buscara traductora y editorial o el que siempre pusiera gran interés porque su persona fuera conocida en ese país nórdico no hizo ningún mal a su candidatura al premio Nobel.

En fin, a lo positivo: ya no tengo abuela y, si no me promociono yo, no lo va a hacer nadie. Así que, meigas fora, que la vida es corta: ¡a hacer clik todo el mundo!

¡¡¡Gran Campaña Internacional!!!

¡Barbilampiño insolente!

El Parlament de Cataluña, nación grande cual la nuestra, propone que el Tribunal Constitucional se abstenga de juzgar la probidad del nuevo Estatut.

¿Qué son constituciones, parlamentos, tribunales, gobiernos, códigos o fueros ante la voz clara y rotunda de los pueblos? Así van leyes donde quieran reyes. (Y que viva mi dueño, que para eso está).

"Sherpa" en monte Wonderland

A medida que voy cumpliendo años las cosas que me entusiasman son las menos; pero de la música y de las diversiones matemáticas jamás podré librarme.

Por eso, cuando uno de mis alumnos me cuenta que odia alguna de esas dos disciplinas, siento una pena profunda. Hoy en mis clases no he podido sino recordar la figura de una de las personas a quien debo mi amor por los números: Martin Gardner. Ninguno de los estudiantes -ni siquiera los muchachos de ciencias- lo conocían. La mayor parte de su obra, por lo que sé, está traducida al japonés, así que los he mandado a la Biblioteca Central a que revuelvan anaqueles.

¿Me hará caso alguno? Seguro que sí: digan lo que digan los "viejos más severos" catulianos a mí esta juventud me parece inteligente, sana y admirable. ¿Seré un caso de senectud prematura o de inmadurez sin remedio? Da lo mismo: a estas alturas ya no tengo ganas de cambiar.

Arqueólogos abusicas

Cuando voy al trabajo paso junto a un pequeño yacimiento del período Jōmon, el neolítico japonés. La zona donde está mi curro cuenta con tantos restos de esa época que si hacemos una obra ya sabemos que aparecerán los agujeritos redondos de las columnas de madera sobre las que se afirmaban las viviendas de este pueblo.

Estas cosas siempre me fascinan. Un día, mi hijo y yo nos paramos a observar los agujeritos en cuestión. Era verano y acababa de llevarle al Museo Nacional a ver los haniwa. De repente me pregunta. "Papa, ¿qué es ese agujero?" Apuntaba a uno rectangular, profundo, de unos dos por cuatro metros. No se me ocurrió decir más que: "A mí me parece la piscina de los niños."

Reanudamos el camino en la bici para casa y, por el camino, me entró mala conciencia: ¿La piscina de los niños? Qué bobada... Iba a corregirme y enseguida me vino a la cabeza: ¿Por qué no? Mi conjetura, tan buena como la del más experto jomonólogo...

Aquel día no regresamos directamente a casa: antes paramos a jugar en otra piscinita, la que en cualquier parque, durante el infernal verano del Japón, los niños libremente practican su pasatiempo favorito, el mizuasobi, el juego con el agua. La de la excavación parecía más divertida; pero la disfrutan todo el tiempo, en exclusiva, los abusicas arqueólogos. No hay derecho.

Haiku pitagórico

数学か
七なし五なし
俳句なし


Suugaku ka
Nana nashi go nashi
Haiku nashi.

¿Por qué las mates?

Sin un cinco ni un siete,
Ya no hay un haiku.

Why do I love maths?
With no seven with no five
Where are the haikus?

Mi ética es mi estética

Hermoso vídeo en cámara lenta (RTVE)

Recuerdo con ternura aquellas retrasmisiones de combates de boxeo en los que servían de comentaristas Dum Dum Pacheco y Pedro Carrasco: "Mira, mira Pedro, qué bonito, qué croché de izquierda. Esto es poesía, pura poesía. Y que haya gente que todavía aborrezca el boxeo..." Al púgil que había recibido el mamporro le chorreaba sangre de la ceja, tanta como para teñir metros de lona, los guantes del adversario y hasta para regalar una aspersión a los felices estetas que, arrobados de ansia lírica, se apretaban en formación compacta por las primeras filas de entre el público.

Un sentimiento similar me embarga al contemplar estas imágenes que aquí presento plenas de vigor hispano, esta muestra de valentía, arrojo y elegancia que nos regaló ayer -ni más ni menos- nuestra fiesta patria, nuestro orgullo nacional, nuestro arte de Cúchares. ¿Quién será tan insensible que no experimente al contemplarlas con detenimiento la misma inspiración telúrica que sirvió de acicate a un Picasso, a Goya, a un García Lorca, a Pío Baroja, que llevó a los más altos espíritus de nuestra cultura a producir tantas y tan magnas obras? Honor al gran Maestro, honor al gran Morlaco, viva la Fiesta.

Miré los muros de la patria mía...

La crisis, el caso Garzón, el Gürtel, mogollón del Estatuto Catalán... Olvídense ya de cosas de minucia: el verdadero escándalo está ¡aquí!

Contemplen la foto: ¿concebirán mayor ruina de la patria? Miren al barbas, ¿por qué no se afeita? ¿No tiene pa yilete? ¡No!; es cosa de fachada: señorito sin oficio ni beneficio, que nunca ha hincado un codo, fulano que vive del cuento y que con esta apariencia de intelectual nos la quiere dar con queso. ¿Qué les diré del pelos? ¿Habrán visto mayor imagen de la decadencia que ésta, oscarwaildeña? Seguro se levanta diariamente al crepúsculo; en la cara se le ve que no sabe lo que es hacerlo al amanecer para preparar un día de honesto trabajo...

Y lo peor son las fotos que no salen en el reportaje, cuando se fueron a catar el Rioja, ¡Y no me invitaron! (Bueno, vale: sí lo hicieron) ¡Y no me mandaron siquiera una botellita de un tercio! ¡Qué vergüenza!

Al que sabe se le nota

"La mejor reforma laboral será aquella en la que todos nos pongamos de acuerdo que es la mejor reforma laboral. "

Última aportación de ZP a la teoría del conocimiento. ¿Qué necesidad tenemos de expertos en economía, de sesudos y fastidiosos intelectuales que nos iluminen en el camino más seguro para salir del túnel? Nada, nada: un referéndum o, mejor, una encuesta rápida; preguntemos al pueblo llano, repositor de toda sabiduría y actuemos en consecuencia.

¿Qué falta hacían esos millonazos para el Gran Colisionador de Hadrones? Con consultar al hombre de la calle, arreglao: ¿Existe el boson de Higgs o qué? ¿Cuál es la teoría fetén en lo de la extinción de los dinosaurios? ¿Y en la explosión del Cámbrico? Pues ya está; ni universidades, ni expertos, ni zarandajas: a lo seguro.

"Basta escuchar diez minutos a un elector para perder la fe en la democracia", dos a un tirano para volverla a recuperar y a ciertos políticos oírlos un instante para desesperar de nuevo.

El surrealista andalú

Comentario leído en el blog de Jordi Sevilla

faldogo dijo:

17 de Mayo de 2010 - 13:54

Jordi hola. Yo soy del Betis, ni me acuerdo por que pero soy del betis, tengo mis ideales arraigado a este equipo pero la rivalidad con el Sevilla no me impide ver quien juega mejor, que maravilla que el Sevilla juegue la Chapion jo que orgullo siento. Tengo 39 años soy consciente de una rivalidad entre la derecha y la izquierda en este País pero aun no se que es de izquierda o de derechas, solo puedo decir que ser de izquierdas es decir esta persona es de izquierdas o ser de derechas es decir esta persona es de derechas. Lo que no entiendo por que ser del Betis nos nubla la vista de esta manera, no lo entiendo.
La crisis en España ¿de donde viene? subprimes, joder que complicado, un chaval de 17 años estudiando ve que si deja los estudios se va a los albañiles en tres años esta casado con un chalet un BMW y 2 niños y sin nadie que le diga eee tu ahorra que los ladrillos se van a acaba, no en este País nuestros Papas (nuestro gobierno) nos decían no pasa nada hipoteca compra te un cochazo que no se acaba, po to a toma por culo, y como soy del Betis pues viva el gobierno manque pierda, no pasa na, la culpa de la crisis en España es del Gobierno que no a ayudado a ese albañil a colocarse fabricando zapatos y ya esta lo demás son tonterías ni Betis ni Sevilla el Paro…..

Trichet Allan Poe

Ayer tuve un sueño: las almas de billones de difuntas pesetas (y las de los duros, los cinco duros y hasta de las perras gordas) se levantaban de sus tumbas y, por un paisaje de cementerio derruido y lovecraftiano, perseguían a ZP.

Junto a él creí adivinar la figura azogada, sudorosa, famélica de Viviana Aído que, Cassandra retorcida y macilenta, no hacía sino repetir cual letanía antigua: ¡Te lo dije, ya te lo dije: desterrar pesetas feministas, trocarlas por euros machos, prepotentes, habría de atraernos las iras de los dioses!

Speachless!!!

Sencillamente flipante.

La ilustración de los buenos

Hoy he de ser cruel para mañana ser magnánimo. ¡Qué extraño que, en su alocución de ayer al Parlamento, el presidente Rodríguez no citara esa frase de tragedia!

Sangre, sudor y lágrimas, dijo Churchill. Sí, pero también: Un político lee informes; un estadista, los clásicos.

Matemáticas para poetas

Estoy pensando en leer Poesía y matemáticas, un viejo libro en alemán que compré por cuatro perras en Oshima. El título quizá pueda parecer interesante, original o tal vez provocador; pero, a poco que uno piense, extraña el no ver más con nombres similares en librerías o bibliotecas.

Cuando la poesía no es sino la palabra que aspira al estatuto de la música, y si ésta -lo sabían los griegos- acaba siendo física, matemática al fin, ¿podrán existir teóricos de las musas que desconozcan absolutamente los laberintos del número?

Siempre he sentido una envidia enorme por quienes en su juventud tuvieron la suerte de estudiar en esas legendarias universidades en las que se ofrecen cursos de filosofía o literatura a los estudiantes de ciencias, y a los de letras asignaturas con nombres tan hermosos como Matemática para poetas.

En el mundo en que vivimos, ¿habrá disciplinas más urgentes? Pues no, claro que no.

Entomología aplicada

¡Papa, papa! Mira, ven. Y yo voy porque pienso que se está quemando el genkan, la entrada de la casa, donde dejamos los zapatos. Pues no, en lugar del fuego me encuentro con mi hijo; acarreaba un contenedor de plástico transparente de unos veinte litros (digo yo) lleno hasta la mitad de tierra. ¡He conseguido treinta y cinco larvas! No he preguntado más. Los pocos habituales de este blog ya saben de qué va la fiesta...

Llegó la primavera: ya es un hecho, incontestable, añado. Si para el verano alguien tiene el capricho de adoptar a un precioso/asqueroso ciervo volante, o, mejor, a una pareja (y pasarse la noche en blanco esperando a que copulen, quizá de madrugada), no tiene más que dejar una notita abajo, en comentarios: pa eso están...